08 de junio de 2008

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Gracias Teresa por tu colaboración

Madrileña, autora de narrativa y poesía. Posee estudios de francés e italiano y ha sido becada y premiada en varias ocasiones por la Universidad Complutense, el Instituto Francés de Madrid y el Círculo de Bellas Artes. Cursa igualmente estudios de Poesía, Guión literario, Literatura y Psicología Infantil y animación a la lectura para niños. Ha trabajado algún tiempo en los talleres literarios Fuentetaja y en el diario madrileño Metro Directo como columnista.

Publica el primer poema a los catorce años (Revista Arquero, Barcelona), y el primer relato a los dieciocho (Blanco y Negro, Madrid) Durante más de quince años escribe en ediciones de bolsillo historias rosas y del Oeste con los seudónimos de Vicky Doran y Paul Lattimer.

Ha publicado también tres libros de teatro infantil, un volumen de narrativa didáctica para trabajo de profesorado, un libro de relatos bajo el título de "Naufragios" y los siguientes poemarios:

En 1997 consiguió el Premio ASITEJ España de teatro infantil y juvenil por la obra En busca del arco iris, estrenada en la Sala San Pol de Madrid con gran éxito de público y crítica. En 2003 recibió el premio de teatro infantil de la Fundación María José Jové por la obra "El hada del abanico verde" estrenada el 4 de abril del presente año en La Coruña.

En narrativa cuenta con los siguientes premios: Círculo de Lectores, Villa de La Guardia, Clarín, Asociación de la Prensa de Ávila, Puente Zuazo, Internacional Lena, Carmen Conde, Emiliano Barral, Diario de León y Barcarola, entre otros. Ha publicado sus relatos breves en numerosas antologías y revistas.

Es miembro de la Sociedad General de Autores y Editores de España.
 

Dejar que agosto se llene de tristeza - San Marcos inundado

Paris ardiendo

Paris ardiendo

Pues si Paris nos arde – nos ardiera-
deshecho y convocado
a la luz de esta marea clara
que lo envuelve;
si pudiese hoy arder, siempre y ahora,
alimentándose en el aire,
llenando
no solamente los museos,
no sólo torres, plazas y jardines
sino también la piel de esa muchacha
que dicen desayunó en la hierba,
o los brazos de aquella otra, hoy perdidos;
si ardiese y se llenara
sobre nuestras cabezas –Paris- de celosías,
y no fuese Paris, no fuese sombra,
lluvia, recuerdo o mínima tristeza,
la yesca invadiría Montparnasse,
el alba, desangrándose en flor por las ventanas
del hotel, sería nuestra,
en tanto que tu cuerpo, que mi cuerpo,
a ciegas y desnudos,
rotos ya de abrazarse,
otorgada ceniza en el otoño.


(Del libro “Si arde París”,  Premio Ciudad de Alcorcón 2001)

San Marcos inundado

Ha caído
el invierno sin prisas.
Ese invierno tan dulce como
sólo en Venecia
son los atardeceres.

La memoria retuvo los colores rosados de todas las columnas,
el negro ígneo que parece bullir en los leones,
o ese gris oro de Bellini, casi irrealidad
sobre fachadas.
Ahora es fácil hacer caminos solitarios,
cruzar il Canalazzo sobre puentes dormidos,
viajar en una góndola a precio concertado y sin estorbos.

Y te acuerdas de Mann, y piensas que Venecia
aún será el rincón que guardas desde entonces
para morir,
o amar,
o simplemente ser tú misma.

Y te acuerdas de Mann, y te preguntas
de dónde nace hoy sin previo aviso
la urgencia que te inunda la garganta
como en aquellos meses inundó
el agua la Piazza con palomas
a la que no quisiste sacar una instantánea plagada de turistas.

Aunque posiblemente sea tarde
y ya no te apetezca recordar
que también aquel tiempo estabas sola.

(Del libro “La canción del agua”, Premio Tardor de Castellón de la Plana,
Ed. Aguaclara, 2000)

Dejar que agosto se llene de tristeza.
Coger las uvas. Poner en los manteles
las acacias.
Y allí,
donde tu nombre tiemble
no exista
verbo más cálido.

Crear un sur en la ventana,
y, según la niñez,
un norte en la columna de los ojos,
un este y un oeste con las alas en cruz.
Saberse de memoria las luces de tus dedos,
eterno el corazón cerrado a las preguntas.
Coger las uvas o buscar a Dios
mientras el mar me mira sin sosiego,
y esperarte.

Esperarte.