Guadalupe Grande, nació en Madrid, España en 1965.

Publicó su primer relato en Nueva Estafeta en 1983.

Ha colaborado con El Mundo, El Independiente, Cuadernos Hispanoamericanos, El Urogallo, El Bosque, Reseña, etc. como crítica literario.

Con su poemario, “El libro de Lilit” ganó en 1995 el Premio Rafael Alberti.

Figura en las antologías: “Poesía ultimísimo” (Libertarias /Prdhufi, Madrid 1997); “Ellas tienen la palabra” (Hiperión, Madrid, 1997);” Norte y sur de la poesía iberoamericana” (Verbum, Madrid, 1997), “De varia España” (Ediciones La Rana, México, 1997) y “Milenio” (Celeste/Sial, Madrid 1999).
 

El vuelo - La huida - Junto a la puerta

Junto a la puerta

Quién nos dijo
mientras nos desperezábamos al mundo
que alguna vez hallaríamos
cobijo en este desierto.
Quién nos hizo creer, confiar,
-peor: esperar-,
que tras la puerta, bajo la taza,
en aquel cajón, tras la palabra,
en aquella piel,
nuestra herida sería curada.
Quién escarbó en nuestros corazones
y más tarde no supo qué plantar
y nos dejó este hoyo sin semilla
donde no cabe más que la esperanza.
Quién se acercó después
y nos dijo bajito,
en un instante de avaricia,
que no había rincón donde esperar.
Quién fue tan impiadoso, quién
que nos abrió este reino sin tazas,
sin puertas ni horas mansas,
sin treguas,
sin palabras con las que fraguar el mundo.
Vamos, no lloremos más,
la tarde aún cae despacio.
Demos el último paseo
de esta desdichada esperanza.
 

El vuelo

Y sobre todas las tristezas
el vuelo ensimismado del trapecio:


-pronuncié tu nombre más solitario
tu nombre hecho de ausencia
mínimo conjuro de sílabas que nombra
la falta sin límites de tu tamaño
palabra inhóspita que lleva
a una región de aire
en la que el equilibrio es un calvario


-conozco bien esta vocación de aire
esta opulenta miseria
este esplendor de la tristeza
este ultraje de las redes y del tiempo.
Conozco bien el desatino
de las palabras que nombran las ausencias

Huir es regresar eternamente