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Amparo Arróspide (seudónimo de Amparo Pérez Gutiérrez), poeta hispanoargentina, reside en Madrid donde trabaja como traductora.

Tiene publicado "Pañuelos de usar y tirar" (1995), "Alucinación en dos actos" y "algunos poemas" (1996). En 1998 obtuvo el Premio Rimbaud de la Fundación de Poetas de Mar del Plata y León Felipe de La Blinda Rosada.

Otras publicaciones son "Presencia en el misterio" (1967) y "Mosaicos bajo la hiedra" (1991).

La casa del dolor -  Blues para Billie

Blues para Billie
(In memorian B. Holliday)

Vivir era llorar, y le gustaba,
aspirar era pasar la aspiradora

Viajaba por embudos solamente,
sentada entre paredes y por túneles

Su pecho era el rencor -no lo sabía.
Su pecho era la almohada del silencio.
Su pecho eran dos senos sin la barba
de quien pinchó y rozó y alguna tarde
se marchó para siempre de su vida

Pudo llamarse Billie, pudo ser
la sombra de un encuentro entre nostalgias,
la ausencia desteñida por el blues
en la garganta hollada por el ron

Pudo llamarse Billie, pudo ser
entre añicos de amor cuando la tarde
abría su bostezo interminable
y algún teléfono sonaba umbilical

Entre aquel humo verde que crecía
de quién sabe qué abrazo de maría

Pudo ser cualquier tarde cuando Billie
rompió a cantar
o quiso el blues peinarla dulcemente

de lucidez:
"good morning, Miss Tristeza:
hermana, siéntate".

La casa del dolor

Es posible que el dolor sea una casa
de techo altivo y puerta con cerrojo,
donde estás tan a gusto, a veces,
que no escuchas el filo del acero
rasgando los tapices,
suspenso por el aire perfumado:
es heliotropo mezclado con azufre,
busca posarse en los rincones;
la ventana se alza
entre el límite y tú.
Arduo paseo, en el silencio las escuchas,
voces de otros tiempos,
leña para el dolor
siempre hambriento de ti,
exigente como un recién nacido.
Ya lo amas.
La puerta se entreabre y tú la cierras:
No hay nada que temer.